18 de Dezembro

Quando comecei o 10º ano em Humanidades o meu professor de Filosofia pediu à turma para escrever num papel como nos veríamos daqui a uns anos.

Não vou escrever aqui o que escrevi naquele papel, porque o que lá escrevi está errado.

Isto está certo:

Vejo-me com 25 anos, num apartamento, num fim de tarde, quase noite, a chover.

Apenas um candeeiro aceso, num ambiente calmo e acolhedor.

O telemóvel e o telefone de casa pararam finalmente de tocar com tanto telefonema e mensagem dos colegas de trabalho e de universidade a desejar um feliz aniversário, quando ele é tudo menos feliz.

Uma garrafa de cerveja ou um chá de limão e hortelã, difícil decisão; é escolher entre esquecer aquele dia ou torná-lo no único dia do ano onde me possa refugiar nos meus sentimentos e emoções e afogar-me em lágrimas.

Escolho o chá.

Nenhum presente.

Bebo o chá tranquilamente. Ouço a chuva a bater no vidro da janela, e as as gotas fazem as luzes da cidade brilhar ainda mais.

Sentada com as pernas cruzadas num sofá, de pijama, os meus olhos seguem o percurso do vapor do chá. Sobe e evapora.

Sim, faria 26 anos.

Sentia-me só. Celebrava 26 anos de solidão. 

Bebo um gole de chá.

Uma lágrima cai.

Mais outras caem.

Fracasso, quase que grito, desato a chorar.

Apenas queria esquecer o meu aniversário, esquecer o meu passado, acabar com a solidão que me congelara o coração, viver de novo...

Contenho-me, limpo as lágrimas, bebo de novo tranquilamente o chá, e ao acabar, apago a luz e deito-me.

Adormeço ao som da chuva, na escuridão do quarto, e com duas lágrimas no rosto, com o horrível desejo de nunca ter nascido para um mundo tão cruel.